Лето прячется

Лето прячет себя в жаре и запахе лип, в дожде, душном вечере, ослепительно ярких рассветах, умножающихся в зеркалах. В сквозняке между западом и востоком. В шуршании шин на пыльной дороге, криках какой-то птицы, которая, хоть и мала, громче гудков тепловоза, стыкующегося с вагонами на железных путях вокзала.
Лето прячется в утках на городском пруду, в жужжании газонокосилки, с ножен которой поднимается аромат свежего сока травы.
Лето прячется в волосках, ушках, усах, серых ресницах кота, сидящего на окне и переводящего взгляд с тявкающей собачки на горизонт, протекающий синей рекой в гуще зелёных крон.
Лето прячется, лето пройдёт незаметно, как всякое время. А в конце обернётся и спросит: «А ты? Где ты была, почему ты меня не застала?» А я удивлюсь и отвечу: «Я, наверно, была в своих мыслях…»