Цапля

Постараюсь воссоздать в памяти её образ. Вот она, белая стрела, прямая и целеустремлённая, от коготочков длинных ног до кончика такого же длинного клюва. Прорезает вечерний сгустившийся на жаре воздух. Её полёт ощутим не только взглядом, он находит отклик в груди, слегка касаясь натянутых внутри тебя струн. Но рождаемый этими струнами звук сродни тому, который ты пытаешься услышать, глядя на заведомо беззвучную линию далёкого горизонта. Это звук тишины. Белая стрела скользит над кромкой берега, удерживая баланс на линии перехода от зыбкой воды к твёрдой земле. И ты не можешь знать цели её полёта, пока белая стрела вдруг не спускается резко к воде и, вздёрнув клювом и взмахнув крыльями, не взмывает снова вверх, чтобы продолжить своё движение. Тогда ты думаешь, что она облетает озеро в поисках рыбы, но разве задрожавшие в твоей душе струны не могут быть настоящей целью этого полёта?