Однажды вечером я решила отпустить себе все грехи. В чистом поле с белыми маками я стояла одна, и лёгкий ветер колыхал полы моей длинной юбки. Солнце катилось к закату, розовое, пушистое, и каждая травинка была красива в золотой окантовке вечера. Жук пролетел мимо и сел на цветок, который отзывчиво наклонился под его тяжестью, а потом закачался вверх-вниз и выпрямился, подставляя лепестки гаснущему свету. От земли поднялся аромат лета, который бывает только перед самым закатом. Я вдохнула его и выдохнула, и мои грехи ушли с миром, как будто бы их и не было. А и были ли?
Monthly Archives: Июль 2015
Белые маки
Цапля
Постараюсь воссоздать в памяти её образ. Вот она, белая стрела, прямая и целеустремлённая, от коготочков длинных ног до кончика такого же длинного клюва. Прорезает вечерний сгустившийся на жаре воздух. Её полёт ощутим не только взглядом, он находит отклик в груди, слегка касаясь натянутых внутри тебя струн. Но рождаемый этими струнами звук сродни тому, который ты пытаешься услышать, глядя на заведомо беззвучную линию далёкого горизонта. Это звук тишины. Белая стрела скользит над кромкой берега, удерживая баланс на линии перехода от зыбкой воды к твёрдой земле. И ты не можешь знать цели её полёта, пока белая стрела вдруг не спускается резко к воде и, вздёрнув клювом и взмахнув крыльями, не взмывает снова вверх, чтобы продолжить своё движение. Тогда ты думаешь, что она облетает озеро в поисках рыбы, но разве задрожавшие в твоей душе струны не могут быть настоящей целью этого полёта?
Мысль летит
Мысль летит над чистой страницей. Расчёркивает её тенью и устремляется дальше. А бывает, что парит так высоко, что даже тень, пока опустится вниз, превращается в маленькую точку. Но иногда эта птица решает опуститься и свить гнездо. Тогда получаются рассказы.
Зарисовки о числах в жизни и жизни в числах.
Свежие комментарии