Зяблик

Я не знаю, о чём думает зяблик. Но вот он сидит прямо передо мной – на цветущей ветке, в весеннем парке, освещённый солнцем – и поёт. Не просто поёт, а старательно выписывает свои трели, вытягивая шею и вибрируя каждым пёрышком. Его песня такая громкая и отчётливая, кажется, что каждым протяжным звуком он чертит на небе одну за другой линейки для нотного стана, а яркие переливы в трелях – это ноты, которые рассаживаются на нём по своим местам. Вот и мысли мои, как птицы-ноты, находят каждая своё место в общем стане, и я слышу ритмичное «вес-на при-и-и-и-шла саа-таа-наа-маа вес-на»… В какое-то мгновение нас с зябликом подхватывает она – одна волна весны. Са-Та-На-Ма – ведь независимо от того, о чём мы думаем и о чём не думаем, за зимой всегда приходит весна и на цветущих ветках в весенних парках начинают петь зяблики.